Drømmen om de blå skilpaddene
Vi gikk igjennom regnet. Han i allværsutstyr med hette. Jeg i alt annet enn vanntett dongeri, under en paraply. Det var ingen steder å gjemme seg for regnet. Jeg røykte. Hodet bøyd ned mot bakken for å unngå de verste pyttene. Vi snakket om jobbene våre og meningen med livet. Vi kom inn på kroa via bakveien. Det satt fire mann der inne, hvis man regna med han som sto bak baren. Jeg følte det som om vi entra en scene fra ei Ingvar Ambjørnsen-bok. Vi slo oss ned ved bardisken og hang av oss de dryppende klærne. Mannen som satt nærmest oss var en eldre kar. Du vil ikke have med dej en sød hund til Norge, spør han. Vi ler. Johnny vil ikke det. Hunden hans er gammel og stiv i kroppen. Den har ikke bada på en stund. Han sier at den er ett år gammel, men jeg tror han rører. Det kommer flasker med grønn tuborg på disken. De er fra han, sier han som står bak baren og nikker med hodet mot en breial kar i hjørnet av baren. Vi snakker om Norge og om Mourinho vil lykkes i Manchester Unit